Salvatore Quasimodo | Il girasole piega a occidente / Almost a Madrigal

Il girasole piega a occidente

e già precipita il giorno nel suo

occhio in rovina e l'aria dell'estate

s'addensa e già curva le foglie e il fumo

dei cantieri. S'allontana con scorrere

secco di nubi e stridere di fulmini

quest'ultimo gioco del cielo. Ancora,

Vincent van Gogh | Sunflowers, 1888

e da anni, cara, ci ferma il mutarsi

degli alberi stretti dentro la cerchia

dei Navigli. Ma è sempre il nostro giorno

e sempre quel sole che se ne va

con il filo del suo raggio affettuoso.

Non ho più ricordi, non voglio ricordare;

la memoria risale dalla morte,

la vita è senza fine. Ogni giorno

è nostro. Uno si fermerà per sempre,

e tu con me, quando ci sembri tardi.

Qui sull'argine del canale, i piedi

in altalena, come di fanciulli,

guardiamo l'acqua, i primi rami dentro

il suo colore verde che s'oscura.

E l'uomo che in silenzio s'avvicina

non nasconde un coltello fra le mani,

ma un fiore di geranio.

Salvatore Quasimodo (1901-1968) was an Italian poet and translator, awarded the 1959 Nobel Prize in Literature "for his lyrical poetry, which with classical fire expresses the tragic experience of life in our own times".

Salvatore Quasimodo | Almost A Madrigal

The sunflower bends to the west,

and the daylight already fades in its

ruined eye, and the air of summer

thickens and already the leaves and the smoke

in the wood-yards curl. The last play of light fades

in a dry belt of cloud and a clap of thunder. Again,

and for years, dear, the transformation of trees

holds us within the narrow circle

of the Navigli. But it is always our day

and always that sun that leaves

with threads of affectionate rays.

I no longer recall; nor wish to recall;

the memory risen from the dead,

life is endless. Each day

is ours. One will end thus forever,

and you and I, when it seems late to us.

Gustav Klimt | Sunflower, 1907-1908 | Österreichische Galerie Belvedere

Here on the bank of the canal, swinging

our feet, like children,

we gaze at the water, the branches

clothed in their tint of green that darkens.

And the man who approaches in silence,

hides no knife in his hand

but a geranium flower.

Vincent van Gogh | Sunflowers, 1889