Jaroslav Seifert | Fragment of a Letter / Frammento di una lettera

All night rain lashed the windows.

I couldn’t go to sleep.

So I switched on the light

and wrote a letter.

Per tutta la notte la pioggia sferzava le finestre.

Non potrei andare a dormire

Quindi ho acceso la luce

e ho scritto una lettera.

Victor Nizovtsev

If love could fly,

as of course it can’t,

and didn’t so often stay close to the ground,

it would be delightful to be enveloped

in its breeze.

But like infuriated bees

jealous kisses swarm down upon

the sweetness of the female body

and an impatient hand grasps

whatever it can reach,

and desire does not flag.

Even death might be without terror

at the moment of exultation.

Patrick Reynolds | Eternal embrace

But who has ever calculated

how much love goes

into one pair of open arms!

Letters to women

I always sent by pigeon post.

My conscience is clear.

I never entrusted them to sparrowhawks

or goshawks.

Under my pen the verses dance no longer

and like a tear in the corner of an eye

the word hangs back.

And all my life, at its end,

is now only a fast journey on a train:

I’m standing by the window of the carriage

and day after day

speeds back into yesterday

to join the black mists of sorrow.

At times I helplessly catch hold

of the emergency brake.

Perhaps I shall once more catch sight

of a woman’s smile,

trapped like a torn-off flower

on the lashes of her eyes.

Perhaps I may still be allowed

to send those eyes at least one kiss

before they’re lost to me in the dark.

Perhaps once more I shall even see

a slender ankle

chiselled like a gem

out of warm tenderness,

so that I might once more

half choke with longing.

How much is there that man must leave behind

as the train inexorably approaches

with its plantations of shimmering asphodels

amidst whose perfume everything is forgotten.

Including human love.

That is the final stop:

the train goes no further.

Marc Chagall | Birthday, 1915🎨

Se l'amore potesse volare,

ovviamente non può,

e non è rimasto così spesso vicino al terreno,

sarebbe delizioso essere avvolti

nella sua brezza.

Ma come api infuriate

baci gelosi sciamano giù

la dolcezza del corpo femminile

e una mano impaziente si afferra

qualunque cosa possa raggiungere,

e il desiderio non contrassegna.

Anche la morte potrebbe essere senza terrore

al momento dell'esultanza.

Ma chi ha mai calcolato

quanto amore va

in un paio di braccia aperte!

Lettere alle donne

Ho sempre inviato in piccione.

La mia coscienza è chiara.

Non li ho mai affidati a Sparviero

o astori.

Sotto la mia penna i versi non ballano più

e come una lacrima con la coda dell'occhio

la parola si blocca.

E tutta la mia vita, alla fine,

ora è solo un viaggio veloce su un treno:

Sono in piedi vicino alla finestra della carrozza

e giorno dopo giorno

torna indietro ieri

per unire le nebbie nere del dolore.

A volte mi aggrappo impotente

del freno di emergenza.

Forse dovrò ancora una volta catturare la vista

del sorriso di una donna,

intrappolato come un fiore strappato

sulle ciglia dei suoi occhi.

Forse potrei ancora essere autorizzato

per mandare quegli occhi almeno un bacio

prima che mi perdano nel buio.

Forse ancora una volta vedrò

una caviglia slanciata

cesellato come una gemma

per tenerezza calda,

in modo che potessi ancora una volta

mezzo soffocamento con desiderio.

Quanto c'è che quell'uomo deve lasciare indietro

mentre il treno si avvicina inesorabilmente

alla stazione

con le sue piantagioni di asfodeli scintillanti

tra il cui profumo tutto è dimenticato.

Compreso l'amore umano.

Questa è l'ultima tappa:

il treno non va oltre.

Jeff Rowland🎨